Sur la route de Douvres, un vendredi de l’année 1775, la
malle-poste montait péniblement la côte de Shooter’s Hill…
Soufflant, suant, trébuchant, les chevaux avançaient lentement sur le sol boueux… Par trois fois, malgré les exhortations du cocher et les coups de fouet, ils s’étaient arrêtés déjà et avaient placé la diligence au travers de la route, comme
pour affirmer énergiquement qu’ils ne monteraient pas la
colline et préféraient redescendre vers Blackheat…
De tous les plis du terrain, s’élevait une brume moite et
glaciale, si épaisse que la lumière des lanternes parvenait à
peine à la percer et à éclairer quelques mètres de route.
… Non qu’ils eussent le moindre goût pour la marche en
la circonstance, mais pour alléger de leur poids le coche,
trois voyageurs étaient descendus…
Solidement bottés, emmitouflés jusqu’aux oreilles, tous
trois restaient impénétrables à l’œil scrutateur du voisin. Ils
marchaient, côte à côte, sans prononcer une parole… Aucun
d’eux ne se souciait d’entrer en relation avec son compagnon de route… Savait-on, à cette époque, si l’on n’avait pas
affaire à un voleur ou à un affilié d’une bande de brigands ?…
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